***

Из типа поэта с гетто,
И я превращусь, увы,
В такого, как Вы – типа мэтра,
В такого, как Вы, как Вы.

Как Вы, с белоснежным протезом,
И с жиденьким сальным каре.
Смурным  пердуном от поэзий,
В пенсне, при кашне, с амбре.

Я буду плевать за мили,
Топтать, и ничтожить в прах.
Все в детстве о том хохмили,
О том, как прохладно в трусах.

Тогда будет всё серьёзно,
И выше на три головы.
И в пафосной этой позе,
И с «вы», бля, с заглавной «Вы».

Я стану, каким Вы стались,
Я цокну на чей-то стих.
И съест меня тихо зависть.
Как много у них. У них.