***

Я хотела бы знать Вас,
Человека, что так пишет.
Знать не возраст, не край - час,
Где полет Ваш не видно с крыши.
Знать, какой у Вас взгляд, тембр,
Цвет волос и узор ладоней.
Голос Ваш, - словно ряд лемм,
Что приводят к души кроне.
Здесь не Вы, лишь идей срез?
Чем тогда Вы живете  кроме?
Не бывает стихов без
Сублимации личной боли…