Вечерние листья под ветром...

 
          *   *   *

Вечерние листья под ветром,
вечерних квартир огоньки,
бормочешь раскованным метром
уснувшего мэтра стихи.

И, слушая музыку эту,
узнав её смысл и мотив,
летаешь былинкой по свету,
руками его обхватив.

Там запах улёгшейся пыли,
там шелест раздумчивых фраз.
Там были мы. Кажется, были?
Как будто и не было нас.