Птицы в стаи собирались отлажено
по осеннему призыву к миграции.
Все готовы, хорохорятся даже, но
что-то шепчет им внутри: не остаться ли?...
Ветер в листьях шелестит растревожено,
лес, как кровью, весь забрызган брусникою.
Ох, остаться б - не лететь! - да не можем мы...
От земли оторвались - закурлыкали.
Голосили, отпевали, оплакивали
то ли лето, то ли жизнь, то ли родину.
Под крылом туманы степь обволакивали
и Калинов мост, и речку Смородину...