Я читаю стихи, и, поверьте, становится скучно.
То ли плесень на красках, а может, прокисла душа.
Словно серый лишайник. Писалось затем, что «так нужно».
Всё равно ведь отметят , что «строчка, ой, как хороша».
Равнодушно зевает экран про Есенина что-то.
Скрепки штампов про чувства сшивают бесчувствия ритм.
Дождь хрустальный, октябрь – расползаются навьим болотом.
Журавли отлетают, украв вдохновения нимф.
Это Болдина осень вселяет микроб графоманства.
Раз Сергеич сумел, неужели же я не смогу?
И ложится строка на экранную серость пространства,
Сорняком побуревшим на скучном стихирном лугу.
среда, 7 октября 2015 г.