Половинко Сергей.12л.
Литературная студия «ДОС»
Педагог: Половинко В.С.
Связь времен
Вхожу я, тихо, в зал библиотеки,
Где книги на полках, как спящие дети,
Которые ждут не дождутся руки,
Чтоб их забрала, унесла от тоски,
Однообразья стоянья на полках,
Где они рядышком спят втихомолку.
Постиг я их сокровенную тайну, -
Книги написаны не случайно!
Книги ждут свой срок, и тихо дышат,
Чтоб сквозь время, и столетья слышать,
Чтоб - однажды, будто бы случайно,
В руки ваши им попасть,совсем нечаянно,
И зажечь звезду в душе поэта,
Которая жила во тьме, желая света.
Правду, что ты в мире - не один…
Свободным ты рожден. Ты властелин
Своей мечты, желаний и стремлений.
Преемственность здесь многих поколений,
Здесь вера их и судьбы, и мечты,
И этому всему здесь прикоснёшься ты.
Ведь в каждой книге здесь душа трепещет,
И мудростью, и чистотою блещет…
Проведёшь по страницам рукой,
И стук сердца услышишь живой.
Здесь книга мыслью людям сердце жжёт.
Возьми её быстрей, и сила оживёт!
Поставит, даже мудрых, на колени,
Перед величьем прошлых поколений.
В них можно прочитать, на стуле сидя,
И, с трепетом, развязку слов предвидя:
О временах, о странах, о событьях,
О жизни гениев, и славных их открытьях…
Нам приоткроет времени завесу,
Где, Пушкин, - молодой повеса,
Заглядывал под шляпки дам,
И об Онегине поэму сочинял.
Да, с Гоголем они дружили,
И обсуждали страшный образ Вия.
Решали, чтоб такое сочинить…
Да, мало ли о чём могли поговорить
Два закадычных и ближайших друга,
Когда над Петербургом веет вьюга,
Бушует, навевая им тоску…
Есенин мне прочтёт последнюю строку,
Что кровью написал он другу…
Он был – поэт! И в том его заслуга
В родном Отечестве. И в том его – беда…
Но не исчезнет слово без следа!
Писал стихи, один, в пустой квартире…
Да, как и многие, он мёрзнул в этом мире
Без теплоты, без дружеской руки,
Спасали лишь друзья – его стихи.
В час одиночества, не получив ответа:
Зачем нам жизнь дана,
и какова цена нам жизни этой?
Мне Маяковский в этих стенах жёлтых
Читал свои стихи, кулак сжимая жёсткий.
Асадов здесь меня за плечи обнимал,
И о дворняге строки - боль читал.
Я полюбил поэзию, я приоткрыл печать,
И, между строчек, начал я читать…
Увидел я судьбу и суть стиха,
И начал сам писать, хоть ноша не легка.
Читальный зал мне стал прибежищем родным,
И укрепилась связь моя с Творцом моим.
Наверно в этом смысл, чтоб я поэтом стал,
И строки, без стыда я вам, друзья, читал.
Наверно в этом смысл судьбы моей человеческой,
Чтоб звенья одной цепи соединились в вечности,
Чтоб не прервалась связь между «сбылось» и «сбудется»,
Я - пылинка в песочных часах,
под названием – БУДУЩЕЕ.
2000г.