Порхает бабочками тюль –
Ветра сегодня откровенны.
И календарик с видом Вены
Вещает:
«Пятое. Июль».
На вазе аглицкой пыльца –
Следы осыпавшихся лилий.
Ломает полдень без усилий
Тень высоченного крыльца…
В глуби гостиной спит рояль,
Забывший гаммы, но во фраке…
И звуки, словно мощи
В раке,
Сокрыты…
Кто бы устоял
Пред ними?
«Лунная…»
Бетховен.
Но время – мощный аргумент:
Сто дней играющего нет.
Сто дней…
И он, увы, не болен.
Но звуки!
Звуки не должны
Томиться в лаковой коробке!
…И некому их лепет робкий
Одобрить…
Больше не нужны!
…Волна, луна, побеги плиний,
Купальщица, скала, прибой
Сливались некогда в одной
Сонате.
…Кипа белых лилий.
Порхает бабочками тюль.
От зноя плавится июль.
День утомительный и синий.