В этот слякотный осени день
я пишу только грустные строчки.
На окне вижу странную тень,
что ж, наверно, дошёл я до точки.
Дождь холодный стучит по стеклу,
его капли размоют виденье.
Только вот ничего не пойму:
ты откуда пришло, наважденье?
Может ты – это снов моих блик,
что приходят в тиши чёрной ночью,
только слишком уж явен твой лик,
явен так, что желанным стал очень.
Знаю я, что ты скоро уйдешь,
словно осень в холодную зиму.
И с собою печаль унесёшь,
как шальной ветерок паутину.