Замерли клёны — им небо читает Псалтырь
голосом осени бархатным, чуть хрипловатым.
Парк отощал листопадом, и тянутся вширь
за ускользающим золотом ветви-ухваты.
Сумму потерь у подъезда итожит ольха.
Солнце домам не макушки печёт, а в глазницы
зрит объективом и вспарывает потроха,
и проявляются в кадре понурые лица.
Вот и моё - узнаю по наивности глаз.
Тоже под солнечный выстрел припудрило носик.
Профиль года не щадили, тем паче — анфас.
Только помада всё та же - морского лосося.
К слову, морское мне по сердцу было всегда -
шкиперы, боцманы... Кто там ещё? Флибустьеры!
Нынче вздымаются волны и хлещет вода
в пенистом шёлке моей васильковой портьеры.
Белой крупой поперхнулись пустые слова.
В ноздри карнизов задули их пришлые ветры.
Пригоршней снега - предвестницей Покрова,
осень цитирует снова святые заветы.