Я устал умирать за Россию…
На её бесконечных полях.
За её плодородные нивы
в степь, идя лишь в одних кандалах.
На безлюдных Балтийских разливах
На холодной земле, но святой.
Умирать у Османских заливов
в Альпах юных, чужих, но красивых.
В Бранденбургских бетонных массивах.
Да в далёкой Манчжурии злой.
Что мне Прус, Белорус, Малорусский
В них есть Русь, есть она и во мне.
Пил на тысячах тризнах, я с грустью…
О грядущем, не прожитом дне.
Я найду в себе новые силы,
Чтоб в России родиться опять.
Буду снова за родину биться,
Чтоб вернуться и снова устать…