Ползёт у ног шипящий листопад,
Раздув сентябрь багровым капюшоном –
Зато, в укусе, смысла не лишённом,
Окажется лекарство, а не яд…
И превращает кровь уже в вино
Усталый череп – выпитая чаша.
И над крестом окна чадит, погашен,
Светильник, перевёрнутый вверх дном…
А сколько слов пылает на кострах,
Где больше дыма, гари… Тлеет мусор…
И празднует душа такого труса,
Что счастье из двух зол не выбирать.
А лишь таскать каштаны из золы…
И, ощутив себя карманным вором,
Пока судьба не сцапала за ворот,
Весельем торговать из-под полы…