Расшумелась, закружила золотая эскадрилья…
Всё, что душно в наших душах залежалось, - сметено!
Словно острым клювом птица, осень ветром чистит крылья -
Прилетела и уселась на берёзе под окном.
Я распахиваю окна, чтобы с осенью промокла
Пересушенная корочка заброшенной души
И слова дождю подставлю – те, что грубого помола…
А потом всё это можно глупым птицам раскрошить.
А потом – ищите ветра! Очищающего… Что вы!
Мне так просто в этом мире не сорваться, словно лист…
Только хочется порою прокричать всего два слова…
Те - «Невидима, свободна!»
Вот и ветер…
Понеслись...
…Нет особого секрета, что полёты – «не по летам»,
И не мне рисует стрелки птичья клинопись небес.
Приготовлю вкусный ужин, не успею стать поэтом…
Ну, а если не успею, значит, и не надоест.