Жил да был один Художник, влюблённый,
Не в кого-то, а в себя, очень прочно.
А роман с собою, определённо,
Может длиться целый век, знаем точно.
Как ухаживал он без раздвоения
За душой и телом — это интимно,
Но частенько он страдал от сомнения:
Настоящая любовь ли? Взаимна?
Проверял, не убеждался. Скандалил.
В книгу Вечную, премудрость любя, вник.
Силы высшие совет ему дали:
"Ближних надо возлюбить как себя в них".
А Художник думал: "Я ж не настолько..."
Как любить, когда у ближних взгляд узкий:
Вот, сосед и бывший друг — Ломов Колька,
Всё ревнует, гад, к жене своей, Люське.
Но вчера, за обувным магазином,
На скамье, совсем сопливая Олька
Поделилась с ним большим апельсином
И сказала ему: "Я — твоя долька..."
И стоял на перепутье Художник,
Собирал себя: весь мир — его части!
Сверху капал надоедливый дождик.
Этот дождик был он сам — вот, ведь, счастье...