Умирать очень не хочется,
А быть живым поэтом — стыдно.
Окруженным почестями
Или обреченным на одиночество,
В поисках выгоды
Или в глубоком подполье.
Впаривать бабушкам сборники
Или клеить подвыпивших школьниц,
Стать членом союза писателей
Или периферийной звездой рок-н-ролла.
Порох юзАть обязательно!
Чтобы постоянно перло!
Чтобы не нарекли предателем,
Тебе придется поступать подло.
А еще, чтобы быть постоянно упоротым,
Достаточно слететь с катушек.
Достаточно одного упоминания,
Ее имени, тысячу раз проклятого,
Чтобы тот ад, что спрятан под ребрами,
Комом удушья подкатывал к горлу.
Странный кайф, не находите?
У всего есть сторона оборотная,
Но лучше бы сразу назвали безумием
То, что вначале считали любовью.
Странный кайф, не находите?
Когда разрывает внутренности,
Когда черепную коробку
Будто бы наполнили Углями,
Когда выжженные парадоксами сети нейронов,
Пускаются в танец,
Или скорее бьются в конвульсиях,
Когда с кровью хАркаешь образами,
В безразличную морду улицы,
Когда строчки настолько острые,
Что изнутри изрезана глотка.
Странный кайф, не находите?
Когда нестерпимо больно
Вспоминать, как летали пО небу,
Унесенные серотониновой бурей,
Как по рельсам шагали рука об руку,
Гордые, юные,
Еще не натворившие непростительных глупостей,
Еще ни в чем неповинные.
А теперь быть живым человеком противно и стыдно мне.
Лязг затвора, патрон — в патроннике,
Странный кайф, не находите?
Жажда всего и отсутствие воли:
Мне стыдно дышать, но я всё же дышу,
Я — поэт. И вроде
Пока не умер.
октябрь 2015