Громы весенние, листики клейкие,
у потеснённых минут на краю.
И боль-дождинки сливаются змейками,
прыть на стекле оставляя свою.
Нету прохожих, не слышно и голоса,
канули чьи-то заботы, труды.
Серым обвалом за рваные полосы
тонет былое в наплыве воды.
Клонится время за грозным камланием,
будто бы злого всезнанья кумир,
не обретая иного желания,
хочет залить наш обыденный мир.
Но примиряем на волнах наития –
тем и приметны исканий миры –
рваные полосы: сбои – открытия,
не утопая в наплыве хандры.
Тьме не пробиться... уж солнце с окраины
землю родную спасает от гроз
ласково, мирно, легко и прикаянно,
в пух одевая серёжки берёз.