С бутылкой портвейна в руке,
Общий вид – о-го-го,
Ты уже не пойдешь на БГ,
А я опять не пойду на него.
Когда начинался концерт,
Вечер всегда горел – ало,
Пересчитывали каждый цент,
И как всегда, не хватало.
Тогда мы шли просто так,
В наглую пробивались,
Как будто – последний пятак,
И мы на него пропивались.
С этой болью в каждой строке,
Промелькнуло столько всего...
Ты уже не пойдешь на БГ,
А я опять не пойду на него.