Мадам, вам это счастье ни к чему,
Вам этот груз по силам не поднять,
Я откровенно Вам желаю потому,
Женой другого непременно стать,
Зачем поэт влекомый чувством,
Он ведь горит, а не живёт, как все,
И большей частью он бывает грустным,
И босиком гуляет утром по росе,
Он не мечтает стать великим,
Он все печали, стенает сам в себе,
В своих стихах он многоликий,
Душой горит он в праведном огне,
Найдите, что-то по спокойней,
Чтоб вместе за буйки не заплывать,
Есть множество меня достойней,
Вы не готовы счастье расплескать!