Маленький домик у горного озера.
Красные листья на старом крыльце,
Жёлтые тыквы в углу прихожей...
На лице
Твоём щемящее ожидание.
Обезголосела
Хмурая осень. И я с ней нечаянно,
Может нарочно. - Мы будем пить чай...
Пользуясь случаем - с травами.
Пообещай
Впустить туман, спускающийся с ущелья...
Не чаяли
В нём души -
Помнишь... - Доверившись зыбкости... -
Нас словно не было ни для кого,
Он поглощал даже скорбь осени - от чего
Напрасно прятались...., расставаясь.
Не жди в пережитости
Новых дней - не ищи перерождения... -
Всё здесь. Сейчас. Сохнут твои холсты -
Пахнет льняным маслом, скипидаром,
И цветы
Душистого клевера в серебряной вазе. -
Радения
Внеземных сфер, создающих прекрасное,
Или же услужливость продавца
Из антикварного магазина - мудреца -
Любовно созерцая вазу, он сказал:
"Неподвластное
Времени таинство нас ведёт к вечности...
Будешь искать ту, что раньше ушла..."
Высвобождается в печи хвойная смола... -
Потрескивают поленья. Я ненадолго...
В конечности
Жизни потери - как приобретения.
Но до последней секунды должны
Означать свой путь, иначе нам снова нужны
Повторные дубли, забытьё, пустота... -
Разночтения
Исключены. Отправляй мне послания.
Все голоса собирая в один,
Твой буду слышать последним... Тихо посидим
На заревых облаках -
Ты сам растворишь все желания,
Если решишь. За меня.
Обняв бережно,
Плачешь... Я - уже нет... - мне тепло...
октябрь 2015 г.
Рис. Thomas Кinkade.