У меня нет друзей…
Кто писал бы плохие стихи.
Чью-то строчку поймал в кулачек,
Как осенние листья–плацебо.
А здесь, не успел, ветер
листик-строчку… задул на небо…
И плавают в серых лужицах,
Падают в облако, кружатся…
Выйду под дождь, ловить на улицах…
Пальто, нетерпеливо… скорей…
Летящие в даль
Яркие листья-строчки друзей…