Мальчик-поэт, умный с талантом,
Ты озабочен своим провиантом.
В поисках денег ищешь работу,
Чтоб расплатиться хотя бы за что-то.
Нет тебе места в сегодняшней жизни,
Век не серебряный, дороговизна.
Наша страна мертва, как царевна,
Что ни предпримешь – выходит плачевно.
Да и твои наблюдения, плачи
Вряд ли пробудят кого-то иначе.
Что же сказать тебе в смысле поддержки?
То, что я помню похожие вешки,
Слежки, ночлежки, тачки, тележки…
И говорю я о них без усмешки.
Это в крови, как биение пульса.
Каждый второй отсидел, не вернулся.
Мы-то с тобой не безноги, не вшивы,
Мы ещё живы.
Ты говоришь, что «поэт и не нужен,
Время такое, что ценятся ружья»…
Время абстрактно, само по себе.
Всё, что конкретно – по нашей судьбе.
Что ещё будет, пока неизвестно,
Можешь - пиши, сохрани своё место,
Даже бродя в лабиринтах Икеи,
Делай, что должно и будешь сильнее.
Здесь не риторика, просто мне больно
Видеть, как что-то идёт подневольно,
Многих обидят и многих поранят,
Помни, ты – странник.