В прямоугольнике окна
одно и то же чудо:
тугая чуткость полотна
под ветерком-приблудой,
деревья метят высоту,
как фонари-засони,
дорога - я по ней уйду,
никто ведь не догонит...
И неба нестерпимый цвет,
что так же всюду ярок,
приснится через много лет
его чудная мякоть.
И кот приснится у окна,
и ты приснишься тоже -
как было тут чудесно нам.
И будет снова, может.