Отец мой по новой запил.
Не лестно звучит о папе.
Трезвость прошла, как сон.
Прожить, я знаю, не поле...
Стихами, любовью, болью,
Выкрашен жизни фон.
Прожить, ожидая внуков,
Не меньшая, знаю, мука,
Чем потерять детей.
От жизни не отвертеться
Все чаще подводит сердце.
Да и стихи не те.
Отец запивал и раньше,
Ругался, кричал и дальше...
Но никогда не порол.
А я убегал из дома,
И к полю бежал большому,
Где мы играл и футбол.
Бежал на ту тренировку,
В дырявых насквозь кросовках,
Ветры свистели меж дыр.
В душе нет обиды, батя,
На старости лет, подать я
Точно смогу воды.
Отец говорит: "осталось".
Но как далека так старость
Не все я еще сказал.
Я твой - от плоти и крови,
Слезу отцовской любови,
Вижу в его глазах.
Отец не учил быть нежным:
"Сын, если бой неизбежен,
Первым без страха бей."
Я дрался. Я нес потери,
Но больше отцу я верю,
Чем самому себе.
А время просто водица,
Придется с внуком водиться,
Знаю ему не слабО.
От них-то не отвертеться
Сославшись на боли в сердце...
Дети не верят в боль.