Ехал старенький поэт:
Одет в вельвет кабриолет.
Не о чем его спросить,
Неохота материть.
Над стихами я рыдал.
Что он юным сочинял,
Героиню полюбил,
Теперь народ его забыл
01.10.15
Топал старенький поэт,
Был он в рубище одет.
Я его спросить хотел:
«Над стихом зачем потел?»
Он вприпрыжку убежал,
Распевая мадригал,
Отвечая мне заочно:
«Не для денег, это точно!»
01.10.15