По песне время проходит маршем…
Ты всё такой же, а я… всё старше,
Всё беззаветней любовь, Серёжа,
А ты ответно стихи не сложишь.
Ты смотришь молча из плена рамок, -
Так смотрит в небо олень-подранок,
Не понимая, за что же эта
Стрела под рёбра из арбалета…
Стрела ли, пуля иль финский ножик, -
Или петля на холодной коже,
Но золотою стеной березы
Не сберегут, раз у смерти козырь.
А смерть своё заберёт без спора,
Осталась нам синева Босфора,
И строк раздолье по всей России,
Что рукописно в сердцах носили,
Ещё – рябина - в снегу пожаром…
И всё ж, - была ли Господним даром
Или расплатой – по высшей мере –
Верёвка в номере в Англетере?..