Голова слишком занята, чтобы писать стихи.
Вроде пусто, а вроде ищешь самообмана
В своих мыслях (там будто что-то давно барахлит),
Потому становлюсь вновь обычною меломанкой.
Я сижу на полу, продуваемая сквозняком,
Голова прикасается к стенке удобства ради.
Солнца луч в углу кухни становится мне маяком.
У меня вырываются новые крылья сзади.
Я включаю плейлист... Звук течет по натянутым нервам,
Пропуская свой ток по артериям, в кончики пальцев...
Музыка служит обезболивающим внутривенно,
Круче всяких наркотиков, дыма и "солнечных зайцев".
И душа наизнанку, так, что каждая нота касанием
Обжигает тончайшие нити моих хрупких вен.
По хрустальной душе разрезались бы шрамы молчанием,
Своих собственных мыслей я попала б тогда в страшный плен!
Опускаются веки... Душа моя рвется наружу!
Ее музыка вверх поднимает, возвышая над всеми проблемами!
Сочетания нот согревают в лютую стужу,
Разбиваясь о скалы сомнений высокими стенами.
И внутри все вверх дном... Разворачивает, меняется,
Из тебя все больное выбивает аккордами песня,
Несгибаемой проволокой на дно глубины опускается...
Не найти в этот миг лекарства, ее чудодейственней.
Вот аккорды плавнее и тише все льются по венам,
Утихает бушующий шторм, волны медленней плещутся,
Растекаясь теплом по расслабленным музыкой нервам...
И не смейте твердить, что все это мне только мерещится.