Во фрунте, по росту и рангу,
застывшей шеренгой, строги,
стройны в ширину и по флангам,
на пОлках пылятся полкИ.
Здесь тихо стоят ветераны,
их слово - высокий полёт,
и бережно лечат, как раны,
изношенный их переплёт.
Веками несут их плеяды
потоки живительных слов...
Здесь глянец, пропитанный ядом
химер из болезненных снов,
здесь чудищ словесная слякоть,
и чахнет над золотом знать.
Но многие льстятся, однако,
на их лучезарную стать.