Она шла по нескончаемому мосту. Ветер обжигал её кожу, холод окутывал в свои объятья, а на её душе лежала тяжесть очередной ссоры. Одна. Она шла одна, и люди, проезжавшие мимо в своих авто, не имели для неё значения. Ведь она была не рядом с ним.
Душа или сердце, не важно что, важно, что внутри не находило себе места. Это нечто внутреннее боролось само с собой. Один внутренний голос звал её вперёд, туда, где оставалась позади ссора, шаги и километры пройденного бесцельно пути; другой же просил остановиться, повернуть назад и успокоиться. «Что мне делать?» - спрашивала она себя, всё сильнее путаясь в собственных мыслях.
А злой ветер шептал ей на ухо, что это всё пустое, и жизнь вообще не имеет никакого смысла, что нет в её мире ничего вечного, за что стоило бы цепляться и страдать. И цель, и венец её жизни – смерть, которая становится ближе и ближе с каждой секундой.
Ветер указывал ей на бортик моста, на грустные фонари, бросавшие свой тусклый свет на вечную, спокойную реку внизу. Его шёпот становился всё приятнее и мягче и внушал всё больше доверия.
Ей уже начинало казаться, что стоит лишь отдать себя реке, как вдруг сольешься с ней в единое целое и станешь маленькой, но всё же частью чего-то значимого.
Но девушка шла дальше. Любовь в ней была сильнее злого, холодного ветра. Она вела девушку в будущее, навстречу тёплому, доброму свету…