Словно волна исполинская
Летит водяная каша.
Погода выдалась свинская,
Не видно просвета даже.
Зонтики выгнуло ветром,
Ноги залиты лужами.
Будто бы "с лёгким приветом"
По улицам кружим и кружим.
Улицы, дворики, парки
Тронуты нашим явлением.
Две пожилые товарки
Смотрят на нас с удивлением,
Из подворотни ругая
Льющие хляби небесные.
Привычна им слякоть такая,
А мы-то люди не местные.
Прибыли мы из столицы
В город древний да маленький,
Где добрые русские лица,
И сохранились завалинки.
Мило оконцами косят
Домики века запрошлого.
Улицы камня не носят,
Нет новодела пошлого.
Нету афиш ужасных
Нету реклам вычурных,
Нету офисов разных
Бетонных и обезличенных.
Мимо трясётся неспешно
Трактор с телегой навоза,
И в этом покое безбрежном
Русской глубинки проза.
Нет без неё спасения,
Мир без неё разрушен.
В скромном своём проявлении
Греет и лечит душу
Словно тулуп от мороза
Или от боли магнезия.
Русской глубинки проза -
Русской земли поэзия.