***
Стихи ушли, но поисками рифм
ты скрасил всю прошедшую неделю.
Легко сказать - свободою горим,
когда поднатореешь в нашем деле,
познаешь не классический канон,
а стиль другой, свободный от повторов.
Тогда коллеги спросят - кто же он,
и что же накропает в день, который,
почтёт седьмым. А ты уже раскис,
растаял, разомлел и всё такое...
доводишь до ума любой эскиз,
упорством бесполезным беспокоя
набросок хилый. Твой последний стих -
одно лишь слово, бывшее в начале,
один лишь звук, который не утих,
один лишь тон - другие не звучали.
Гори свободой, время тычет в бок
тупым ножом. Ещё совсем немного
и ты поймёшь, что слово было Бог,
а у тебя и слова нет для Бога.