* * *
Журавли, уходящие высью...
В сердце месяца светлая грусть.
Согреваю я вспыхнувшей мыслью
У реки эту малую Русь.
Здесь сродни мне рассветы, закаты
И ветров заунывный мотив,
Этот берег кустами богатый
С величавой осанкою ив.
И луга и ночная прохлада
И дурманящий запахом стог…
О ты, выть моя, жизни – отрада,
От скитаний моих – мой порог.
2015