"Ну не торопить же эту дату..."
(О. Бешенковская)
Боролся с недугом давно,
Смотрел в открытое окно
Палаты мрачной в диспансере,
Вдыхал весну он в полной мере.
Шептал под нос он монолог:
«Прошу прощения я, Бог.
Прости. Так было хорошо,
Но не судьба, всё вмиг ушло».
Он жил как все – жена и дети,
На праздник приносил букетик.
Мечтал о домике в тиши,
И у детей чтоб малыши…
Как сожалел теперь о многом,
Об этом говорил он с Богом:
«За мнимым счастьем гнался я.
А счастье здесь – жена моя,
Мои погодки-сыновья,
Родители, мои друзья…»
Похож уже он на скелет,
Хоть сорока ему и нет.
Лечить пытались. Безуспешно.
Жена в печали. Безутешна.
Крик отлетающей души:
«Ну вот, мечтал ты о тиши.
Я ж говорила: «Не спеши,
Успеешь ты побыть в тиши».
Теперь согласен ты на грохот,
Но время дал Бог лишь для вздоха!»
Бороться сердце перестало.
В два ночи вдруг его не стало…
«Прости», - кричали облака.
«Прощай», - кричала вслед река.
Душа: «Прости», - ему сказала.
«Не оставляй», - жена рыдала,
«Дыши», - шептала, обнимая.
«Прости», - сказал он, умирая.
«Как молод был», - сказал всем врач,
А за окном прокаркал грач…
«Как мало жил я! Мало, мало!»
Душа уж к Богу подлетала…
* картинка из интернета