Не иначе как томик вначале
Нарисует мечта,
И под призрачной полкой кропает
Бедолага стихи;
Сколько нервов испорчено!
В дымке
Пантеон знаменитых поэтов,
Где же то вдохновение?
Детская
Безвозвратно ушла непосредственность;
И сверяя напор свой
С теорией,
Достигая неведомых струн,
Отогреешь ты пальцы за пазухой,
А сыграет другой,
Не пластун;
Раскачалась рябина над пропастью,
Только ржа вместо ржи
Пенелопостью...