Последнего письма листы!
Пришлись они как раз на осень,
Вписавшись в жёлтые холсты…
Вот-вот уйдёт под снег, как озимь
И жизнь моя. Мрачнеет лес.
Лишь голубеет занавеска
Высоких выцветших небес!
Стоит обманутой невестой
Берёза под моим окном.
Пожух наряд, надетый в мае.
Теперь лишь вОроны кругом,
Да ветер по ночам рыдает
О том, что быстротечен век,
И что года летят, как птицы,
И что не может возвратиться
Ушедший к небу человек!