Ступить в этот морок, надолго остаться в нём жить
И стряхивать льдинки, поутру постель оправляя,
В тумане кружить и в мудрёные строчки сложить
Ту мысль, что оставшись неузнанной, бродит петляя...
Такая вот осень... Приблизится, даст рассмотреть,
А впрочем, узнать и осмыслить удастся немного.
В видении странном реального – где-то на треть,
А всё остальное – всего лишь лохмотья былого...
Лохмотья былого? Не слишком ли вывод суров?
Такая ли правда поведана ветром свистящим?
Но что согревает мне зыбкую синь вечеров?
И что позволяет поверить, что я в настоящем?
В нехитром сплетенье размытых дождями дорог
Мне каждый свершившийся миг неосознанно дорог.
И я, увязав в узелок свой согретый мирок,
Почти что без тени сомненья ступлю в этот морок...