Осенний воздух пригрозил мне сплином,
унылых мыслей громоздится рой,
жужжит и хлещет по лицу хандрой,
тоскливым жалом угрожает - в спину.
Не поддаваясь депрессивным фразам,
листаю телек, будто бы журнал,
и нахожу, хотя и не искал,
десятый повод застрелиться сразу.
Периферия моего сознанья
мечтает даром получить билет
на праздник жизни. Только счастья нет
без достижения трудом желанья.
Трудиться вовсе неохота нынче,
и вот - сижу в душевном тупике,
как старый гвоздь, ржавеющий в доске,
а мыслей рой мне в спину сплином тычет....