Земля одеялом тумана тихонько укрыта.
На ссадинах неба чуть-чуть кровоточит рассвет.
В застывших лесах по ветвям позолота разлита на зелень листвы -
Пробегающей осени след.
По травам недавно душистым рассыпался иней,
Седой поволокой подёрнув их ласковый шёлк.
Поблекшие росы уже не сверкают своими брильянтами радужных капелек.
Сумрачный полк угрюмых дождей надвигается.
Солнце ныряет в свинцовые тучи.
Бубнит что-то гром-богослов.
Природа, как ракушка, створки свои закрывает.
И, кажется, всё засыпает.
Проснётся ли вновь?
14.10.15