Я родился святым, лысым,
я орал и прудил лужи,
не умея писать писем,
не желая побыть мужем,
не кладя этажей мата,
не плодя по ночам вирши,
а теперь из того чада
бородатый мудак вышел.
И куда мне теперь деться?
И по мне ли вопит клирос?
Я не помню своё детство,
я в четыре уже вырос,
с незамужней тогда Светой
в тихий час поделив ложе.
Я родился святым – это
неизменно меня гложет.