огромная как жужелица, осень
подпарывает лиственные швы,
а семь сорок, семь нянек смотрят косо,
но всё же молча, из густой травы:
дитя не плачет, все глаза на месте.
от сока день царапинам саднить,
но ощущенье счастья перевесит -
и тянутся струёй медовой дни.
струя тончает, вот уже иссякла,
дитя прядает сонной головой,
и пробный стук полуденного дятла
вернее колыбельной вековой.