Грустно с утра.
Хочется плакать.
Снилась мура,
преисполненная глубокого смысла:
дети и числа.
Потом война. Горечь поражений,
горячность сражений,
адреналин как залог успеха.
Потом приходишь ты, моё эхо
из далёкого издалека,
когда была светла и легка,
посылала голос направо, налево —
в светлое «завтра»,
и не умела
ценить боль
как седьмое чувство любовь.
По-настоящему, конечно, первое.
Неодетые кожей нервы,
ощущения, нетрансформированные в логарифмы...
эмоции, неприкрытые рифмой.
Некрасиво казалось,
жестоко
по отношению к себе, как ребёнку Бога.
И тут приходишь ты и говоришь: люби.
Эхо моё горы не разбили,
ветра застудили,
облака не впитали,
не исказили,
сами устали —
плачут.
Слёзы пьёт трава —
этим жива.
Поцелуй меня на удачу.
Не желай ничего
ни себе ни мне.
Улыбнусь во сне
тёплым губам: горяча простуда.
Просыпаться не буду.