***
Ползёшь домой, нечёсан и небрит,
плечом цепляя камень ноздреватый.
Твою фигуру месяц серебрит
из куртки выдирая клочья ваты.
И тени, фиолетовей чернил,
тебя сопровождают до порога.
А ты теряешь всё, что сочинил,
к чему не относился слишком строго.
Писал вчерне, слюнявя карандаш,
на листике газетном, на салфетке...
а что стихи? за них гроша не дашь.
Слова в катрене вычурны и ветхи,
желты, как будто листья в октябре,
как письма с фронта в маминой шкатулке...
иди домой, иди домой быстрей,
под звук дождя, размеренный и гулкий.
Плевать, что куртка порвана, что стыл
промозглый вечер, что плечо о камень
содрал...и всё же Бог тебя простил,
укрыв стихи под вечными руками.