Светя другим - сгораю сам...
Привычка верить чудесам
Нет, не доводит до добра.
Стоит горбатая гора,
На той горе железный крест,
На той горе осталось мест
Раз-два и три - и больше нет,
С горы летят на этот свет
Опавших листьев благодать,
Те, кого лучше б не видать,
Не знать, не видеть, не смотреть,
А сразу отправлять на смерть
И сжечь, и пепел растрепать,
И имена вписать в тетрадь,
И всё спустить бы по реке,
Чтоб не осталось на руке
Печатей, памяти, шагов,
Друзей и выживших врагов,
Всех взять и выгнать со двора,
Чтоб всё вернулось на-гора...
Чтоб всё осталось на горе,
И вместе с той горой сгореть,
И быть привычным чудесам,
Чтоб кто-то там, а я не сам.
А я не сам тащу бензин,
А я не сам притормозил,
а я не сам её поджёг,
Да я бы сам, один - не смог,
Остаться с кем-то до утра,
Смотреть: горбатая гора
Чадит, горит, а дым несёт
Оттуда ветер на восток,
И собирает стаю туч,
И солнце скромно тушит луч,
И тучи тянуться к земле,
И не сбежать отсюда мне,
Вот-вот, вот-вот и хлынет дождь,
Он только сам к себе не вхож,
А он потушит все огни,
На той горе, где нынче дни
Я коротаю. Мне - никак.
Я жду того, что свистнет рак
В своём закрытом пузыре.
На этой проклятой горе
Блуждают ночью огоньки,
Звенят другие пузырьки,
В одном и я, как по часам
Свечу другим - сгораю сам.