На насыпи обледенелой
лежит поникший натюрморт,
и пень, преображённой стелой,
как центр, сойдёт за третий сорт,
что даже первого не хуже -
он так же отразится в луже
и тень отбросит на траву,
и поразит былым величьем,
узором вычурным и птичьим,
переходящим в синеву.
А что вокруг? - кругом уныло,
Не Прозерпина победила,
но прах во прахе и воде -
природа не мертва, но сонна,
и небо дышит благосклонно
к оскудевающей среде.