Утро. До боли знакомая комната,
Так же не убрано, сыро и холодно,
Стол колченогий, окошко не мытое,
Книжная полка чуть криво прибитая,
Томик Цветаевой, томик Есенина,
То, что любимо и свыше навеяно,
Но до конца мною так и не познано,
Всё остальное - пропито и роздано.
Дым сигаретный, сивушное марево,
В угол бутылок горою навалено,
Рядом со мной обнажённо-вальяжная
Муза храпит ресторанно-вчерашняя.
Муза, как муза - по мне так приличная,
Хоть с синяком, но вполне симпатичная,
Только мне что-то в ней всё же не нравится,
Как-то душа моя - не вдохновляется.
Всё-то мне кажется в физиономии
Мне у неё не хватает гармонии,
Да в экстерьере не всё у ней вяжется,
Мне синевы маловато в нём, кажется.
Да и проблемы у ней с геометрией,
Щас кулаком наведу ей симметрию,
Но аккуратненько так, без эмоции,
Ейного морды лица я пропорции
В ранг возведу золотого сечения,
Вот и вернётся ко мне вдохновение.
А.Б. Октябрь, 2015 г.