Ни пурпура, ни золота на откуп,
а небо разливает, словно водку,
святую воду по гранёным стопкам
ледовых луж...под крышами коробки
домов древесных осовели будто.
Шуршат, как мыши, мелочами будни,
воруя лунные кусочки сыра.
В полоску серый мир линует сырость,
и непонятно сразу - вечер, день ли?...
Наденет шубу или не наденет
её величество зима? Осенний
промозглый день уныние посеял.
10.2015.