++
Мольберт белеет, и скупой набросок
не превратился гением в картину.
Заброшена палитра, кисти сохнут,
и по углам повисла паутина.
Остаток ночи проживает сердце,
и смотрят очи на цветок озябший,
который, как всегда, при звуках скерцо
напиться хочет из стеклянной чаши.
Он без тепла склонился одиноко.
С востока греет солнце, но напрасно:
на северном окне, по воле рока
он застывает, как скупая маска.
В печурке уголь тлеет... И прощения
верхушки сосен просят у растения.
++