Различу лебедей в холодеющей мгле -
тесен клин, не вмещусь в эту стаю.
Припаду, ещё тёплый, к осенней земле.
Нет приюта теплу... Пропадаю.
Сбились в сердце моём выживанья часы,
что в свой срок призывают к разлуке -
прочь от гнёзд от пустых, от увядшей красы,
что жила в неоглядной округе.
Или, может быть, вечнозелёная ель
да сосна, что обстали болото,
подвели мою жизнь, как под нож, под метель,
отведя от печали отлёта.
Чтоб, остывшему, мне стала пухом земля -
пухом по-лебединому белым,
и душа, навсегда из меня воскрыля,
надо мною б курлыканьем пела.