Сижу один.
Бокал в руке.
В нём горе пью и дна не вижу.
Уйду, хоть завтра, на легке,
Пешком, до самого Парижа.
Пусть будут сбиты пятки в кровь,
Уйду, а ты
живи, как знаешь.
Осточертела эта боль,
А ты меня не понимаешь.
Оттарабанили дожди,
Как молотком по свежим ранам.
Я поливаю боль в груди
Твоим бессовестным обманом.
И выпью залпом эту смесь,
Тоски и горечи отраву.
Пусть пострадала, к черту, честь,
Но напилась она на славу.