Осень, конечно же, все поймет и простит,
Дождем ледяным умоет усталые руки.
Где-то душа похожая тихо грустит,
Претерпевая те же, наверное, муки.
Ходит путями твоими, топчет эту же пыль,
Любуется красками осени в старенькой роще.
У нее такой же душевный фитиль-костыль,
Тлеет, саднит, но от этого сходства не проще.
Нет, не легче ни ей, ни тебе засыпать,
Заставлять утром слушать Вивальди и Баха.
Потому что так нужно. Грех, говорят, умирать
И предаваться унынию, пьянству и страху.
И еще миллион разных глупых клише,
Штампов, печатей, сводов дурацких правил.
Вот и сидишь. Рюмку выпил - готов уже,
Потому что на полпути себя где-то оставил.
Молчишь, смотришь в пол... Вот так.
Спёкся, дружок. Был, вот, боец и нету.
Хочется с трассы сойти, но ломишься, как дурак,
По выщербленному ветром, дождем, парапету.
А где-то Она, в храме души своей,
Ежедневно проводит тихие, скромные службы.
Это Она будет ждать тебя у открытых дверей,
Сердце Ее даст тебе счастье любви и дружбы.
Ну а пока что пей, допивай свой расплавленный яд.
Пропитывай сущность больную горячим отваром.
Но только запомни: не твой персональный ад,
А вера Ее в тебя подарит спасение. Даром.