Скажу вам правду, Александр, писать я письма не мастак,
Но все же к вам пишу о том, что шепчет моё сердце.
Да, любовь все та же, что жила у вас в стихах,
И мы, как прежде, от печали не отыскали средство.
Вы не мертвы для нас, любимый наш поэт.
Ваш дух бессмертен, вдохновляет на свершения.
И пусть промчалась мимо сотня лет,
Вы все равно для нас источник вдохновения.
У нас все неизменно, как в былые времена,
Пытаемся успеть туда, где нас давно не ждут.
Бежим от мыслей с ночи до светла,
Под утро лишь стараемся уснуть.
Кричим, ругаемся на всех,
Виним других, браним за все судьбу.
Давно ослепли от пороков и утех,
Давно погрязли в собственном бреду.
Не ищем правды, нам не к чему её искать,
Живём иллюзией, мол завтра будет лучше.
Мы ждём чудес, хоть ненавидим ждать.
Не слышим разум, не умеем слушать.
Мы обыватели, живём лишь для себя,
Завидуем всем тем, кто нас богаче.
Не ценим жизнь... Не жили никогда...
Во всем мы полагались на удачу.
Грешны, как и всегда был грешен человек,
Такая уж порода, ничего не скажешь.
Идут года, а мы все прячемся от всех,
И высталяем свои души на продажу.
Что нас не убивало, не сделало сильней,
Мы наступаем каждый раз в одну и ту же лужу.
И невиновен в том, тот искуситель-змей,
Что мы плюем в свою родную душу.
Простите, Блок, я был не прав,
Что к Вам писал в обитель мёртвых,
Но только вам знаком мой сложный нрав
В моих глазах, для счастья непригодных.
Я как и вы, избрал любовь
Своей незаменимой страстью,
Любил всем сердцем вновь и вновь,
Был преданным рабом её всевластья.
Писал стихи, был вдохновлён
Её теплом, безудержным влечением,
И каждый день был словно сон,
Было волшебно каждое мгновение.
Но сны людей, как и мои...
Обречены гореть и угасать на утро,
И вновь, проснувшись, мы одни,
И вновь, уснуть безумно трудно.
Бессоны ночи раненных сердец,
В потоке дней мы ищем безмятежность.
Бессонница дурманит, словно все, конец,
И колыбель любви умчалась одиноко в вечность,
Казалось бы, пустяк, переживём!
Поборим боль, и вновь уснем в гармонии.
Но каждый раз нам снится тот же сон,
Родной фрагмент любимейшей истории.
В ваших стихах та жизнь, что проживаю я,
Словно уселся в лодку рядом с вами,
И мы плывём... без цели, без весла
Пытаемся уплыть от скорби и печали.
Как с этим жить, как чувствовать тепло,
Как излечить души угасшей муки?
Как видеть свет, в местах где так темно,
Как исцелять себя в момент разлуки?
Скажи, поэт, познал ли ты покой?
Нашёл ли в смерти инъекцию от грусти?
Оставил боль или забрал её с собой?
Скажи, поэт, забыл ли ты все чувства?...
Простите, Блок, за эту чепуху,
За то, что вас вопросами тревожу.
Прошу простить за то, что к вам пишу
Своё письмо, строкой не осторожной.