А боль лукавит,- не приходит сразу,
А может, милосердна и добра...
Наивной радости летают фразы,
Как мотыльки ночные у костра...
Чтобы затем накрыть девятым валом -
И не вздохнуть, и мотыльки в костре,
И фразы опускаются устало,
Чтоб за мгновение в огне сгореть.
А дальше - тьма и холод долгой ночи,
До времени которым дела нет...
А боль то горько плачет, то хохочет,
В надежде уповая на рассвет.